O Pequeno Pastor

As andorinhas enchem os beirais,
já se ouve o cuco nas serras,

A flor do linho borda a azul

As agras da beira-rio,

E, nas leivas, debicam boieiras.

O pequeno pastor,

no monte, sozinho,
vigia o gado que retouça

a erva fresca das cavadas.
E descobre um ninho de gaio
lá bem no alto dos pinheiros.
Um zumbido rodopia,

nas flores mourejam abelhas.
Numa ramada, verdejam videiras
onde carriças escondem o ninho.
Um chasco, cor de cinza,

disfarça os ovos

em touça de carqueja.

Tudo floresce. É primavera.

Os bois não abocanham
o tojo que esconde espinhos
no amarelo queimado das flores.
Borboletas esvoaçam suaves
Em lampejos de luz e cor.

Os estorninhos riscam o céu

Com o negro das asas.

Num sobreiro, duas pegas esvoaçam

Em augúrio de boa sorte.
E num carvalho, o pica-pau marca o ritmo
duma sinfonia sem partitura.
Tojos, giestas, carquejas matizam amarelos
com o violeta da queiró
que papoilas salpicam de sangue
e estevas debruam de brancura.

E o pequeno pastor,

de alma enamorada, canta:

“A primavera tem lindas flores,

todas diferentes nenhumas iguais

A primavera vai e volta sempre,

a mocidade vai e não volta mais”.
Contempla… admira… Sonha…
E esquece as ovelhas que esgaçam

os rebentos tenros das videiras.
- Ai, que desgraça!...

Corre, gesticula, grita.

E as ovelhas saboreiam

o petisco da transgressão…
É tempo do regresso.

Dolentes, já bateram as “trindades”

Na capela de Terronhas

e o sol escondeu-se na serra da Pia.

Amanhã outro dia virá….”